Uma gota de flor pinga em minha língua. Chá de um falecido amigo meu. Me pré escreveu, antes de morrer, como todo ser etéreo. Ele nada faz, nada vê, só fala, mas para mim não se lamenta. Em minha imaginação. Houve um amigo como Ele, como todo ser etéreo tem sua diferença. Este via e ouvia. Se assustava e ria. Tinha um que ria e amava. Um pouco. Alguns sem cabeça. Outros lutando em bando. Poucos falam hoje. Mas ontem não me atormentavam. Eles que apenas habitam, não encontraram seu destino. Seu destino é a habitação turística. Teria um espacinho em um conto de telefone sem fio no espaço? Eu pouco sei, pouco pergunto. Muito me mostram, ainda, respondo.
No terminal das dez horas sou obrigada a dormir.
Nenhum comentário:
Postar um comentário