Resta uma gloria jamais alcançada em meu calcanhar. Poderia ser uma batata costurada. Mas as vozes dizem, seu arco não é mau. Pedinte por viagens que jamais travara, guardo a flexa junto ao meu peito. Mais tarde deixarei marcado o meu pulso.
Peço para morrer.
Nenhum comentário:
Postar um comentário